Siete.

Tomar su figura en sueño y que lama usted mi mano…

Ignorar dicha imagen.

Acoger la realidad, la mía… y comenzar a sentir una casualidad en sintonía.

No es casual… Soy real: en libertad lo veo y sigo amándolo…

***

Creer sentirlo y leer su palabra, es el pie para que la emoción poseída salga a recibir la luz del reflector proyectada sobre el parquet.

Es necesitar que usted se sumerja en mis miradas, esas pocas, esas que está recordando

Y que entienda el parlamanto en ellas...

***

Vuelva a sí mismo pero horondo por lo que siente, viendo al pasado sin rabia.

Siga pensando en ella o en las otras,

Siga pensando en esta y en las demás.

¡Llámeme! y cuando sienta que el tono es infinito, vuelva a mí… léame.

Bastará con que me lea para saber respuestas…

Bastará con que lo sienta para leerlo…

¿Habrá algo mejor?

***

No se apresure… Al mantenemos en diálogo… Vernos no hace falta.

Pensarlo a usted mientras guardo el sol del atardecer en mi habitación es convocar a una sonrisa…

No se apresure, pues, seguimos entre tinto sin necesitarnos.

***

Es usted la forma, en la que me veo, armando:

“¿Cómo saber si no ha tomado el papel cual máscara?”

pero que importa la máscara si de su presencia ya estoy embriagada.

Que importa la intención, la suya, si la mía está siendo escrita.

Cuento la historia y sin quererlo es usted mi ayudante.

 ***

Me acerco al aliento retenido, encarcelado. 

Son las paredes del sol… los barrotes de este mismo…

Es la media noche esa testigo que al develar sentidos pone su firma.

Mezcla inusual, esta nuestra:

Es lo añejado con lo aún en uva…

***

Terrible es aquel momento en el que hablarle esta al alcance de mis manos... y que lo ignoro por participar de reglas.
Dualismo que consume:

¿Cuánto no he criticado el encarcelamiento de la expresion?
¿Qué más tiene que sentir... usted... matemático involuntario?

Son siete "y nada más"

¿Cuándo brindamos?