Ambiguedades.

Apareces... cuando el olvido en mi, contiene a tu imagen...
Y me haces recordar, lo bello que se posa la mentira en tu palabra.

Te atormento en la tormenta... y cada rayo no es más que algún recuerdo de mi en ti,
y cada sonido precedido por la luz, no anuncia más que la estimulación de tu imaginación para volver a verme seducida ante las fuerzas naturales, sin haberme visto nunca.

Y dices babear sobre mi imagen... y digo: que bella es la mentira...

Yo te ayudo a conjugar el verbo, y miento también...
miento cuando digo que ningun otro...
que solo tú...
y nada mas que tú...

¡Como idealizo tu persona! ... ¡Como respeto a mis musas, mi inspiración! ...
... Como me atrevería a decir que muchas veces idealizo para poder vertir mi inspiracion en la imagen de algún sujeto -tú- y así darle sentido tangible... -Caprichos del ser... el querer ver, palpar, oler, lamer... para creer (?)-

Si, eso es verdad... y lo digo...
¿Te pertenecerían de igual manera los versos que probablemente solo le pertenecen a la imagen que mi pensamiento ha querido guardar de ti?

Juego con las realidades...
¿Qué no es verdad?
¿Quién no los dice?
....
¿Qué es...?

Es otra de las tantas... realidades-digo- "o mentiras(?)" -pienso-

Antes del suspiro.

Que divino era  cuando las letras competían con la velocidad del pensamiento, buscando retener cada mínimo detalle dictado por lo mas profundo del ser... para así saberte más -en mí-... seducirme más -en ti-...

Hoy...la inspiración no es basta aunque se sienta un deseo innegable de seguir escribiendo -te-. Si me voy y vuelvo al documento, no encuentro más que letras difuminadas, sin tinta... vacías...

"¿Cuándo se escapó un adiós sin recuerdo?" -Me pregunto, entonces-

Temo saberme sin la reacción que ocasiobas/ocasionas en mi,
y,
encontrarte en donde siempre anhele hacerlo... lejos,
lejos de mi beso escrito y siempre enviado más no recibido...
del sonido del suspiro -el mío- ante tu discurso,
de mi nerviosismo infantil inducido por tu presencia próxima,
de mis noches letradas, siempre tan tuyas,
de mi letargo gobernado por la imaginación, imaginacion que ha dibujado  repetidamente ese deseo de tenerte... cerca.

Estado consentido.

Ese estado que padecen los seres sensibles cuando sienten que el sentimiento se ha vuelto singular, de uno solo...
Cuando el silencio otorga el adiós que no se pronuncia y la hiel es la sangre de los que comulgan,
Cuando te siento fuera de mí en ti... y tomas forma de recuerdo a medida de que ya te he pensado...
Cuando en distancia sigues siendo y te conviertes en tierra infertil en mi pensamiento que no te olvida...
Cuando quedan las ausencias de ti y convocan al vacío,
creación próxima que se anuncia...pero que aún no llega...
y me seduzco ante el caos al que sucumbo voluntariamente por quererte menos que amarte...

Es ese estado...
que me olvida,
que se seduce ante otra realidad
que atiende a un estimulo ocasionado por algun sujeto ajeno a mi... y
que demuestra su olvido -el tuyo- mientras mas reconozco tu presencia en mi... Hoy...

Camino a casa.

Prefiero encontrarte en donde se pierde el eco,
lejos de tu presencia física,
pero aún escuchando tu palabra que llega;
en donde lo intimidad sigue siendo de mis soledades
y la libertad conmigo, está presente.

No te piesno porque dudo
y lo que se siente es irrefutable...

Mi sentimiento es mío...
e involucrarte personalmente en él
sería anunciar su adiós próximo...

Dejame disfrutar del efecto que éste ocasiona en mi: creación...

¡Se Mántica!

 Si me atrevo a exponer la consecuencia de haber caído en una laguna mental y pregunto: ¿Sabe usted qué es una hoja de árbol? -Suponiendo que la respuesta de la persona es "sí" yo diría- ¿Qué imagina usted al yo mencionarle "hoja de árbol"? -Suponiendo que la persona no entiende  y lo refleja en su rostro yo diría-  ¿Qué es una hoja de arbol? ES DECIR, ¿Sabe usted si es verde o blanca o de algun otro color? - Suponiendo que la persona sigue sin entender y sigue reflejandolo en su rostro y dice "Depende" yo diría: Todas las hojas son del árbol... nacen del árbol... -Suponiendo que la persona padece de confusion y dice "Señorita, ¿Usted se refiere a las hojas de PAPEL o a las hojas de árbol?"  - yo diría con una seguridad irrefutable: Si, cualquiera de las dos ... de árbol.

Elizabeth Miró.

Era desagradable posar la mirada ante tan nauceabundo cuerpo,
Cuerpo responsable de tantos anhelos ante la idea de NO poseer la facultad de ver.
Era como la mayor prueba para comprobar la inexistencia de un ser divino:
Nadie, con facultades supra-humanas sería capaz de darle físico a la palabra "horrendo" y sus adjetivos.

Nunca antes vi tanta ausencia de belleza compilada,
mis ojos (al verla) exponían llanto,
un llanto que cantaba súplica... ¿Cómo es posible poseer esa materia?

Quizás fracase en el intento de describirla,
pues,
no creo que encuentre tantos adjetivos que sean simil de la "fealdad"

Esos ojos... esos ojos humedos, aletargados muchas veces por babear ante el momento de imaginarse siendo amados,
Esa boca... esa boca reseca, sin vida, herida en su interior  por tantos intentos fallidos al creer que uno mismo puede llegar a besarse...
Esa nariz... esa nariz con relieves que delineaban la montaña más imperfecta...
Ese cabello... ese cabello cobarde, incapaz de mostrarse como es, cual madera seca ¡MAS NO EN LLAMAS!
Esas orejas... esas orejas corridas hacia adelante, a ver si alcanzan escuchar alguna palabra bella que las llame y reviva...
Ese tronco, ese abdomen, esos costados.... todos esos tan, pero TAN asquerosamente pálidos y deformes, TAN rebeldes ante el ideal de belleza actual...
No, no, no... y esas piernas... ¡ESAS PIERNAS TAN GROTESCAMENTE GRANDES! ...
¡Vaya falta de estética y de respeto hacia el uso de la línea!
...
Y sus manos... sus manos, debo reconocer, que contenian una energía avasallante, tan avasallante que condenaron su propia y unica belleza:

"No podia soportarlo más...
Di un puñetazo,
pero sin antes reparar que al romper el espejo la imagen se repetiría en miles de pedazos que solo me condenarían a vivir un desagrado multiplicado."

Primer Encuentro.

(...) Yo: Concurridamente he vuelto a mi...
No hago más que estirar exageradamente mis manos, exponiendo delineadamente mis tabaqueras anatómicas,
Como si esperase sostener un "algo"... que no sea aire ... o "NADA" como muchos sin facultad de alcanzar detalles dicen...
De repente escucho la colisión constante que experimenta mi ceño,
Como si construyendo caudales, fuése un pensamiento cegador a fluir hasta llegar a deslumbrar todo mi rostro.
Posteriormente recuerdo mi ansiedad, que muerde el reverso de mi labio inferior,
Como si sintiése la necesidad de recordar(me) que puedo hablar.
Siempre me veo con el deber de tomar la decision de "¿Qué voy a escuchar?"
Como si mis oidos estuviésen ya cansados... y entonces le bajo el volumen a la música, pues mi pensamiento comienza a gritar.
Los pies andan... pero solo "andan"
Como si el andar les fuése suficiente...
Los ojos por su parte se subordinan a la imaginacion
Como si no les bastáse lo que el mundo les ofrece...
Y si me atrevería a develar todo lo que le sucede al resto del cuerpo... llegariamos a "algún piso", así que... pregunto yo ahora: ¿Y Usted?

---
9:05 am

Ese: Buenos días

Yo: -¡Con que seguridad lo dice! pensé- Gracias.

Ese: ¿A que piso va?

Yo: De verdad mentiría si le respondo, pero quisiera que fuese parquet...

Ese (con un suspiro exhalado por una risa tenue): Está bien... muy bien pero ¿Por qué parquet?

Yo: La gente con mucho andar camina firme sobre parquet, pues, los zapatos nuevos suelen traicionar... pero sinceramente seria tonto responder eso, como también lo sería decir que el marrón mantiene una postura muy elegante al reflejar con brillo a quienes caminan sobre él. ¿Ud. a que piso va?

Ese: De verdad mentiría si le respondo, pero quisiera que no fuese Parquet... Pocas millas he recorrido

Yo (interrumpiendo): Sí, lo sé...

Ese: ¿Si? ... ¿Qué sabe?

Yo: Bueno... es una pregunta que definitivamente no sabría cómo abordar, eso lo sé (por ejemplo).

Ese (sonriendo): Maravillosa respuesta la suya.

Yo: Gracias por hacerla mía...

Ese: Es un placer.

Yo: ¿Lo és?

Ese (ríe): ¿Como está Usted? (...)

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9:08 a.m

Ese (perplejo): Perplejo

Yo:  ¡Vaya que capacidad de sintesis!

Ese (riéndo tenuemente): ¿Qué busca... o espera?

Yo: Buscar o esperar... ¡Que falta de respeto al tiempo!.

Ese: ¿En qué lo gasta entonces?

Yo: Puntualmente hablando: con su persona.

Ese (suspirando): ¡Pero como le encanta jugar con las palabras!

Yo: Y Usted con la penetración en el pensamiento ajeno... Momento preciso para decir: aquí me bajo.

Ese (atropellando ideas): ¡Momento! ... ¿En dónde?

Yo: Aquí, en donde ya el develar se posa y la intimidad anhela aún su soledad. Gracias...

9:09 a.m

A quien pueda interesar.

Ya te he visto con ese andar cual galope y esa mirada que dibuja intriga en tu rostro;
Con tus dedos ovalados y tus entradas camuflajeadas,
Con tu voz atenuada y tu cuello disfrazado,
Con el deseo en los ojos pero mudo en la palabra;

Con las extremidades ya dominadas y la imaginación pensada como realidad,
Con un pronombre que concurre a mi persona cuando se me llama... y que demuestra a su vez elegancia, mas no experiencía;

Con discursos escritos más nunca hablados,
Con un beso en camino más nunca dado,
Con aroma  a vino añejo ¡Gran desafio para las recien nacidas papilas!...

Con caligrafía romántica y tinta erótica,
Con escritura nocturna y palabra diurna,

Con temor a la soledad que aún no se siente,
Con pensamientos pasados recordados con nostalgía,

Con puertas selladas y verdades con mascara,
Con lujuría apaciguada y respeto atendido,

Ya te he visto...
Con las mismas palabras con las cuales se puede describir ese momento de las 24h, que no es ni de noche ni de dia, ni crepusculo, ni atardecer... así: sin tiempo infinito y verdad dudosa.

Minutos antes.

El cuerpo se expresa... y pienso con temor como abordar sus palabras:

No se siente menos que una sudaración extra-terrestre en las manos (no se ha palpado antes tal fluidez constante)...
El corazón, ese indivisible al hablar de emociones, se hace escuchar más que nunca, mientras lo siento tocando campanadas en mi garganta. ¡Que manera de darle musica a la realidad del sentir!
El estómago... parece ser un cielo convertido en víctima de todos aquellos insectos voladores que se preparan para el combate...
Las piernas son esteriles, y no se atreven ni siquiera en reparar en la idea de: ¿Cómo se podrá sentir la separación simultánea de las mismas?

... Se piensa en la palabra futura y ya tiritan los labios al recordar su papel en este tiempo.

¡Que gran día para sentirse y pensarse enamorado!

Ventana. A19.

La nostalgia se expande ante el goce que la misma experimenta al exponer los sentidos ante la voz del Gorrión Parisino.

Ya se recuerdan las nubes, y la imagen que nos han vendido de ellas, "cual azúcar convertida en felpa" desaparece justo en el momento en que la razón las desquita de su textura algodonada y dice: No son más que una horda de gotas reprimidas que en algún momento le arruinarán el día a un peatón...
¡Pero se decide participar! ... del quizás, probablemente "juicio estético" ... y ya recuerdo a mi razón seducida, contenida por una gama de adjetivos inexistentes... "El sentimiento no cabe en la palabra"

Se piensa y se hace una retrospectiva que me sitúa en una realidad ajena a mi tiempo ya muerto y presente, elevando a mi lado cuestiones infinitas acerca de las facultades humanas: La idea de volar... los intentos, el efecto... Ya lo estoy haciendo...
Que maravilloso volver a un tiempo no vivido y aplaudir los logros de la raza de este mundo.

Son ríos de pensamientos que desembocan sobre papel, los que me acompañan:

"Hablar de indivisibilidad es reparar en la idea de la dualidad... dualidad ya presente, escrita y hablada"

Se recuerdan citas que atiendena una autocritica positiva e involuntaria:

"¿Se piensa porque se siente? ¿Se siente porque se piensa?"

Y se desborda un recuerdo:

"Si te pienso... seguramente en algun momento me topare con la duda y anhelaré dudar de la posibilidad de la misma para de esta manera eliminarla... pero ¿Cómo acepta la razón la verdad claroscura del sentir, si cree en el principio de contradicción (si algo es, no puede no ser)? es decir, ¿Cómo no dudar?

Siempre he apelado por sentirte antes que pensarte, aunque pensarte me concurre porque disfruto sentirte... quizas de un modo algo platónico... para escribir discursos bellos y alcanzar la idea de belleza... pero quizás solo me contiene un romanticismo empedernido que me hace escribir: Quisiera besar tus manos y acariciar los relieves vasculares que tanto componen tu materia"

Y me domina el sueño mientras mis manos logran aprender los ultimos visos de pensamiento:

"Cuando un universo de infinitas ideas cae en una esterilidad involuntaria convocada por el sentir, me pienso con desagrado"